Non si sono trovati, si sono riconosciuti. Nessuna poesia a raccontarli, solo il peso dell’intesa lenta coltivata nella locura. Mo Cuishle “mio tesoro, mio sangue” in gaelico ma non come promessa: come riconoscimento. Non hanno mai ceduto, hanno tenuto saldo anche il silenzio. Non l’amore perfetto, ma quello che resta. Quello che si costruisce, quando l’incanto finisce.